Há uns tempos fui a um Continente relativamente novo aqui na zona e, quando fui buscar o clássico pão padeira, os meus olhos pousaram sobre os bolos do caco que estavam na vitrine. Nesse dia, por coincidência, o almoço ia ser hambúrgueres e por isso levei um pão para comer com a carne. Mal eu sabia que estava prestes a cair de amores por aquele pão e que estava a abrir um precedente perigoso, tanto para as minhas ancas como para os meus desejos gastronómicos.
A partir daí troquei o meu supermercado habitual por aquele Continente, só mesmo por causa do bolo do caco. Durante duas semanas o meu jantar foi sempre este: hambúrguer em bolo do caco. E digo-vos, aquilo sabia-me maravilhosamente. Era como se fosse a última bolacha do pacote, a única coca-cola do deserto, o diamante do meu dia. (Sim, só de estar a escrever isto já estou a salivar). Foram dias felizes.
Até que, de um momento para o outro, deixou de haver bolo do caco. Já não me chegava terem-me tirado o chá e agora fazem-me uma coisa destas. Corri os Continentes todos num raio de não sei quantos quilómetros e nada. Dizem que já não recebem há uns tempos e, de cada tentativa que faço e cada dia que passa, este meu coração esfomeado fica cada vez mais despedaçado.
Vocês sabem que eu sou uma pequena lontra, devoro um bocadinho de tudo – mas há anos que algo não me sabia tão bem como aquilo. Aquele pãozinho mal cozido no meio, aquecido no micro-ondas segundos antes de lhe meter o hambúrguer… não há palavras. Juro que chegava a meio do dia já a sonhar com o jantar (se tinham dúvidas que eu era lontra, acho que aqui ficou tudo esclarecido…) e depois, tau!, um golpe destes. Ninguém merece.
Se alguém souber onde se vende bolo do caco aqui na zona do Porto sem ser em Continente’s desta vida, que grite. Já quase que dou o mindinho para dar uma trinca num pão daqueles.
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